死亡是个温和的老友，从不会贸然叩门，却总在你把日子过成惯性时，轻轻推开半扇窗，倚着门框说：“该歇歇了。”

你问他怎么选在这时来，他摇摇头，声音轻得像落叶：“不是我选的时辰，是你心里的路走到头了，那些扛了半生的疲惫，该卸下来了。”你整理旧物时，他悄悄把窗台上的灰尘拂了拂，阳光斜斜照进来——像那些没来

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